Sous la peau des arbres

Dans le cimetière d'Auterive on a coupé un grand cèdre : faisait-il trop d'ombre à un mort? De son tronc martyrisé sourdait encore un sang épais et noir, odorant, qui embaumait toute l'allée sous le soleil de juin. 

"J'aime m'asseoir au milieu des racines, me nicher là, accoté à un corps puissant, et ne plus se soucier de rien... Me voici entre ses orteils et lui silencieusement me surplombe. Je sens la foule et le jet de son sang.... Il est tourné dans deux directions différentes. D'un élan prodigieux, il se projette en bas jusqu'au coeur de la terre, là où les hommes morts s'enfoncent dans l'obscurité, dans l'humide et dense sous-sol, et, d'autre part, il se tourne vers les hauteurs de l'air... Si vaste, si puissant et exultant dans ses deux directions. Et tout ce temps, nul visage, nulle pensée. Où tient-il même son âme? mais où tenons-nous la nôtre?"                                   D.H. Lawrence